Sete poemas de Ivo Pereira do livro Rabiscos marginais

Tarde na Avenida Um

Envolvido pelo quebra-luz

Do impressionante entardecer.

Estou aqui sentado no muro

Dessa avenida quase asfaltada.

Leio um livro de Drummond

E esse sabiá cantando assim

Me comove de chorar.

Uma vontade enorme

De escrever um poema.

Rabisco um troço sem rima

Seco,

Feito os cascalhos da rua,

Rua imensa

Que assusta o menino.

Enquanto isso bandidos

Roubam Brasília.

Decididamente prefiro lutar

Com as ideias do livro

Que leio na tarde quente

De domingo

Na Avenida Um.

Humano

É a noite que o poeta

No vazio dos sentimentos

Procura abrigo no papel.

As coisas que o cercam

Já não o aquecem mais.

É preciso um calor

Além da imaginação,

Quase real,

Humano,

Demasiado engano.

Russamérica

Não é um paraíso:

É uma quadrilha

De homens ambiciosos

Que exploram o mundo.

Não há liberdade nesse lugar,

Ali as rosas não nascem

E as flores que resistem,

Exalam fumaça de guerra.

É uma terra infértil

E contaminada

Com elementos nocivos

À humanidade.

Clara

Branca é a pomba

Que desce voando

Como pena caindo

Buscando o lençol

Claro no varal.

Branco é o leite

Que escorre suave

Pela página do livro

Pintando o resto

Do poema

Que ficou

Com o arroz

No prato de louça.

Branca é a tinta

Na parede clara

Que reflete a lágrima

No rosto

De uma criança

Sorrindo ao nascer

Como cor indefinida.

Como se fosse livre

Pelas montanhas da terra

Vou louvando o que sou.

Passarinhos que voaram

Liberdade não voltou.

Asas que voam suaves,

Ave branca milenar,

Vem pousar na fantasia

E no poema me libertar.

Das amarras de um novo tempo

Quer se acertar no mundo

Momentos de dolorosas incertezas

Nos ninhos sufocantes

Nas cidades perdidas de concreto

Aves serenas miram outras paisagens

Com asas abertas e penas molhadas

O poeta deseja o sonho absurdo

De estar solto em seu quintal

Se sentir livre

Com sua poesia

Um homem sufocado por um país

Que não sabe que ele existe

Busca o que na vida

Sem perspectivas de nada

Além de planos impossíveis

O que resta é voar na poesia

Sem medo de perder os sonhos.

Abertura

Em cada ponto de ônibus

Um povo sofrido

Jovens agitados

Um país sufocado

Uma nova revolução

E em cada gaveta vazia

Sem poemas escritos

Fotografias em preto e branco

Borradas e amareladas

Pelo implacável tempo

Lembranças mofadas

Tocos de lápis quebrados

Pedaços de borrachas

Coleções de pedras

E manuscritos apagados

Com uma velha instrução:

liberdade.

Engano

Não me venha

com besteira

que esse verso

Eu nunca fiz

absorvo

a seiva azeda da raiz

da mensagem abstrata

esculpida na incerteza

de buscas solitárias

indecisos pensamentos

versos inseguros

que o poeta cuspiu

na certeza da solidão.