Sete poemas de Ivo Pereira do livro Rabiscos marginais

Belo e sublime

É tão bom ficar aqui

Te namorando

Sentado nesse banco

De concreto

Desbotado

Nessa praça escura

E aí a gente descobre

Tantas coisas

Perdidas no interior

Dos sentimentos profundos.

Quem não percebe o mundo

Não admira as coisas da vida

Não gosta de estrelas

Não olha para o céu

E nem pra dentro de si

E quem não acredita no amor

Não suspira

E nem namora a lua.

Sonhador

Deus é um pão-duro

E escolhe seus filhos:

Sempre quando ganho

Alguma coisa Ele me tira

E eu fico na esquina

Chupando dedo,

Buscando o sonho absurdo

De publicar meu livro

Com meus primeiros

Rabiscos marginais,

Gravar minhas canções

Impressionistas e solitárias,

Ganhar sozinho na loteria

E casar-me com a loira da tevê.

Sonhar não dói

E Não paga imposto.

Asas e perfume

Um perfume

Entrou pela janela,

Era rosa a cor da rosa,

Mas não era dela.

Um perfume

Entrou pela janela,

Leve como pluma,

Bruma como neve

E pousou como ave rara.

Homenagem

a João Cabral de Melo Ne

O homem é um ser abstrato,

Em seu silêncio de engenheiro,

Na voz abafada do diplomata

Fala de bola

E penicilina

Sem medo de borrar

O desenho concreto

Traçado magicamente

Na paisagem dura do poema

Não gosta

Do apelido de poeta,

Mas é um sonhador

Que cisca as manhãs

Com os galos tecendo

Bem cedinho

Os fios dourados

Do amanhecer.

Destino e desafio

Busco a poesia

No p do papel

E paro pela vogal

Que não foi convidada

A entrar pela porta dos fundos:

Só as letras atrevidas

Formam palavras agressivas,

O poeta luta com arma branca.

Nova estação

Chove, chove e chove

Desesperadamente.

É o sinal do novo tempo.

Num dia frio de março

O outono já secou

As flores da alma.

Um silêncio absurdo

Envolve a solidão.

Deus risca seu fósforo

E muda os móveis de lugar.

A goteira pinga suavemente

Sobre a lata velha no quintal.

Chuva quando cai no telhado

Dá um sono tão bom...!

Faz pobre dormir

E sonhar com a vida.

Momento

As palavras param por entre

Os meus cariados dentes.

As ideias riscam

Os nervos da mente,

São faíscas de fogo

Procurando abrigo:

O papel está em branco

E não consigo escrever.